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cb.qjzgp.ydumj,bv C’est pas des idées, c’est pas des idées, c’est des petites bêtes.

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Je bois à ta santé, seul sous les arches de la cathédrale où on ne se serait jamais mariés.
Il faut qu’un homme soit caché pour qu’on puisse l’aimer ; dès qu’il montre son visage, l’amour disparaît
Yeux, couvrez-vous de noir !
Jour, fait place à la nuit !
Le chien sanglant est mort, ainsi soit-il !
Le récit complet de sa vie détestée 
Et sa mort très méritée !
Tu es venu sur terre pour faire de la terre mon enfer !
Moi qui ne suis pas capitaine !
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C. T. W. _ C.3.3.
7 juillet 1896. 
Ô l’Endurance m’est revenu
Avec entre les dents des bouts de chaire humaine
Que le froid a transformé en aiguilles
Pluie d’étoiles tombez parmi les chevelures
Je veux un ciel tout nu sur un globe désert 
où des brouillards mettront une robe de bure
aux mortes adorées pourrissant hors de terre
Tu me suicides, si docilement 
Je te mourrai pourtant un jour
Phalange des anges, aux angélus préférez les phallus
Et pourtant, je m’enfonce avec quelque douceur dans ces régions vaines des songes ; j’y possède pour un instant certains secrets qui bientôt m’échappent, j’y bois à des sources
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