Je pleure l'être pathétique que je suis. Je me déteste, vraiment. Tien, cela faisait longtemps qu'une telle haine à mon égard ne s'était pas faite ressentir. Certainement que mon esprit était trop occupé à haïr les autres, aussi cela était plus simple. Cette envie d'arracher ma peau, de me voir gémir en sang, torturée sous des coups infligés ; elle est là de nouveau. Je suis un être détestable, vraiment. Trop bonne, trop conne. Faible. Transparente. Entre autres. Je me comprends - ou pas. 
Et alors voilà que je pleure et pleure encore, de ne pas pouvoir me fracasser le crâne en milles éclats. 
Et le sang coule et coule toujours, de mes maigres membres repoussants. 
Seul le goût exquis d'un alcool mal dosé sortant de ma douce flasque m'apaise. 

Combien de temps encore ai-je à tenir ?