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cb.qjzgp.ydumj,bv C’est pas des idées, c’est pas des idées, c’est des petites bêtes.

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Fabricateur repenti des Paradis Artificiels, et depuis je jongle entre une bouteille d’alcool de cadavre et une auréole de Saint. 
Oh ! Vous n’entendez pas
Vous n’existez pas
Je suis seul à mourir
La frénésie antique de signifier 
Quelques uns disparaissaient déjà sous des manteaux scintillants de crachats. 
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